كناسة الدكان بعد رحيل السكان

حرير : مقالة حول رحيل طبيبة العيون المصريه هدى غنيم التي اكتشفت وفاتها بعد ثلاث سنوات من رحيلها  .

عنوان إضلفي للمقالة من إدارة تحرير صحيفة حرير :

” نُسيتي يوم نُسيت غزة ”

المقالة بقلم: السيد حافظ

يا دكتورة هدى غنيم…
أكتب إليكِ اليوم لا لأرثيكِ، فالرثاء أقل من وجع الحكاية، ولا لأعدد فضائلكِ، فهناك أشياء لا تستطيع الكلمات أن ترد إليها حقها.
أكتب لأعتذر.
باسم سكان حي الهرم أعتذر إليكِ.
باسم سكان محافظة الجيزة أعتذر.
باسم أهل مصر المحروسة أعتذر.
أعتذر لأننا لم نسأل عنكِ.
لم نفتقد صوتكِ.
لم نطرق بابكِ.
لم ينتبه أحد إلى غيابكِ، ولا إلى صمت بيتكِ، ولا إلى الأيام التي كانت تمر وأنتِ وحيدة.
ثلاث سنوات!
ثلاث سنوات وأنتِ راقدة في فراشكِ، بينما الحياة تمضي في الخارج، والناس تذهب إلى أعمالها، وتفتح المحال أبوابها، ويتبادل الجيران التحية، وتقام الأفراح، وتُشيَّع الجنائز، ولا أحد يسأل: أين هدى غنيم؟
أعتذر إليكِ لأن أحدًا لم يشم رائحة جثمانكِ طوال ثلاث سنوات، أو لم ينتبه إليها، أو لم يتحرك ليسأل عن مصدرها. أيُّ قسوة هذه التي تجعل رائحة الموت تمر بجوار الأنوف ولا توقظ الضمائر؟
كم شهر رمضان مرّ عليكِ؟
كم مرة ارتفع أذان المغرب، واجتمع الناس حول موائد الإفطار، ولم يدعكِ أحد إلى لقمة بعد يوم من الصيام؟
كم مرة أقبل السحور، وامتدت الأيدي إلى الطعام، ولم تمتد يد واحدة إلى بابكِ؟
كم عيد فطر مرّ؟
وكم عيد أضحى أقبل؟
كم مرة ارتدى الأطفال ملابس العيد، وتبادل الناس الزيارات والحلوى، ولم يأتِ إنسان واحد يطرق بابكِ، أو يسأل: أين الدكتورة هدى؟ لماذا لا نراها؟
كم صيف مرّ على نافذتكِ؟
وكم شتاء عبر؟
وكم نسمة ربيع دقت زجاج نافذتكِ، وكم ليلة باردة مرت على بيتكِ، بينما لم يفكر أحد في امرأة قد تكون بحاجة إلى صوت إنسان؟
سامحينا يا هدى.
لم نرسل إليكِ دعوة للإفطار، ولا للسحور، ولا للعشاء.
لم نتذكركِ في الأعياد.
لم نسأل إن كنتِ تحتاجين إلى دواء أو طعام أو حتى كلمة طيبة.
كنتِ تعالجين عيون الناس لترى ، ونحن لم نرَ غيابكِ.
كنتِ تساعدين الآخرين على استعادة نورهم، ونحن فقدنا القدرة على رؤية إنسانة تسكن بيننا.
سامحينا…
لقد أخبرنا جثمانكِ بحقيقة لم نكن نريد الاعتراف بها: أننا لا نشم، ولا نسمع، ولا نرى، ولا نحس.
لم تكن رائحة الموت وحدها هي التي ملأت المكان؛ كانت رائحة موت الضمير قد سبقت إليها بسنوات.
إننا نحن الذين كنا نحتاج إلى من يعالج عيوننا وقلوبنا وحواسنا.
أعتذر باسم كل العيون التي عالجتِها، وكل إنسان منحتِه فرصة أن يرى العالم من جديد.
وأعتذر باسم الوزارات والمؤسسات، وباسم كل مسؤول ظن أن المسؤولية منصب وكرسي، وليست سؤالًا عن الإنسان.
وأعتذر لأن أخاكِ كان وزيرًا سابقًا، ولأننا لم نفهم أن قيمة الإنسان ليست في منصب أخيه، ولا في نفوذ أسرته، بل في حقه البسيط في ألا يُترك وحيدًا.
ولكنني لا أعتذر إليكِ وحدكِ.
أعتذر إلى مصر التي عرفناها في حكايات آبائنا؛ مصر الجار الذي يطرق الباب إذا غاب صاحبه، والمرأة التي تسأل عن جارتها، والرجل الذي لا يترك مريضًا وحده، والناس الذين كانت تجمعهم الشهامة قبل أن تجمعهم المصالح.
أين ذهبت تلك مصر؟
هل ماتت هي الأخرى؟
هل ماتت الشهامة فينا بالتقسيط؟
هل أصبحنا نرى الموت ولا نراه، ونسمع الاستغاثة ولا نسمعها، ونعيش متجاورين دون أن نكون جيرانًا؟
يا دكتورة هدى…
إن الخبر الحزين ليس موتكِ وحده، بل أن مجتمعًا بأكمله لم يشعر بغيابكِ.
لقد أصبحنا نخشى على الأحياء من وحدتهم، ونخشى على الموتى من أن يتحول موتهم إلى خبر عابر، ونخشى على مصر من أن تفقد آخر ما تبقى لها: الرحمة.
إذا مات إنسان في بيته، وظل غيابه مجهولًا ثلاث سنوات، فمن الذي مات حقًا؟
المرأة وحدها؟
أم ماتت معها أمة من الناس؟
سامحينا يا هدى…
فربما لم تكوني أنتِ التي ماتت وحدها.
ربما نحن الذين كنا موتى، ولم نكتشف ذلك إلا حين أخبرتنا جثتكِ بالحقيقة.
السيد حافظ – القاهرة